Книга и коза

По дороге в церковь , звонить на вечернюю, заглянул Федорце. Я обычно чипал под орехом над рукописью.

«Пишешь?» «Пишу».

«О чем пишешь?» «Я уже говорил вам вчера?»

«Я уже забыл». «О жизни пишу».

«А-а-а-а… Так бы и сказал». «Так и говорю», — говорю я.

«Это правда, что книги дорожают?» «Правда. Подорожали почти вдвое».

«Богоматерь! Как лук…» «А вам что. Все равно их покупать не будете».

«Я не буду, но, выдал, есть еще какие-то покупатели». «Как ни странно, такие еще есть», — оптимистично вздыхаю я.

«Поэтому и не торопись, — говорит доверительно. — Пиши медленно». «Почему?» – спрашиваю.

«Чтобы дождаться красной цены на книгу… Мой дед Тимко продал козу, чтобы купить Псалтырь… А может, соврал бабе… Может, половину пропили с дьяком в корчме… Да и коза, правду говорить, была чертоватая, за виноградом тянулась. «Я иду, иду, а тебе кое-что оставлю», – кладет на стол узел.

«Что это?» — спрашиваю: «Козьий сыр. Свеженький».

«Почеки дней».