Киев. Утро. 19 августа. Моментальные кадры.

Девочка, которую мама подхватывает со ступеней вагона, а малышка выглядывает из-за мишки радостными светло-голубыми глазами. Киев мой…

Бабушка ритмично шаркает рядом с отъезжающей от вокзала четкой авто, с полной коляской пестрых коробочек. Ритм музыки – в такси. Нам налево, ей направо, на базар.

Повороты городом, целым.

Напротив Бессарабки, где когда-то мы покупали яблоки нашему первому ребенку, потому что негде больше было купить, «закат восхода социализма», неситые годы, — магазин, где мы покупали обручальные кольца.

«Я свободна» — раздается мелодия в такси.

Едем набережной, едем под мостом метро через смелый Днепр. Сейчас из нас вытекает не только вода. Кровь стекает потоками к югу, к востоку…

Смотрю на храм на Левобережной, где отпевали Гузара, куда я ходила вспоминать его, говорить с ним – потом. Помоги нам, пророчество!

Благодарна за молчаливость парня водителя, хорошего азербайджанца, потому что я ехала по Киеву и смотрела на город сквозь слезы. И слушала музыку в машине. Нашу

Инесса АТАМАНЧУК