Как в бабушке, в детстве, только стреляют…

Сижу в подсохших кустарниках. Невозмутимо, долго, пот течет.

Под локтем юркнула выверка. Затем, через несколько минут, она вернулась по этому же маршруту. Какая наглость! Что дальше? Кабан наступит, в хохолке моем гнездо птицы увьют?

*** Не оставляет меня ощущения, что я снова на каникулах у бабушки с дедушкой.

На донбасских селах, как и на Подолье, время остановилось 30 лет назад. Как будто провидение вернуло меня обратно, в более радостные времена.

30 лет не было такого, чтобы я купил черешню или вишню на базаре или в супермаркете, а ел их только так — из дерева, с пылью вместе.

Я хожу по заброшенным дворам сельских домов, и узнаю свое, родное. Кажется, что в каждом сарае здесь стоят мои инструменты, рядом растет посаженный мной картофель и огурцы.

Не нажился я, житель города, плоть от плоти Киева, в этих садах и тропах между огородами, хочу еще хотя бы тысячу лет ходить здесь каждое утро от дома до колодца, росы. Есть ли что-нибудь более похожее на рай, чем украинское лето? Разве можно им насытиться?

*** Разве есть что-то более быстротечное, чем родное лето?

Соседнюю посадку начали крыть кассетными боеприпасами. Работают два ствола – выход, через секунд 10 приход: разрыв, затем пауза секунды три, затем серия громких взрывов. Ухожу дворами.

Все так, как на каникулах у бабушки: иду, срывая по дороге ягоды. Только я выше ростом, только садики позарастали, неухоженные, только после каждого выхода падаю в удобные щели, и жду, пока пройдут взрывы.

Игорь ЛУЦЕНКО