Жаркое

Жаркое

Сидим под орехом, находясь полуденную жару, потягиваем студеный бузиновый квас. Через заросли крушины над трещиной пробивается голос диктора.

«Так мне тот телевизор глаза выел. И печени», — вздыхает Федорцо. «Зачем смотрите?» – говорю.

«Да все надеюсь, что, может, покажут хоть на минутку моего…» «Кого?»

«Внука. Где-то под Бахмутом… И фельдшер, и сапер. Говорит, когда куда нужно, туда посылают…»

Молчим. Каждый о своем. «Как думаешь, – отзывается наконец Федорцо. — Убить мне теленка на Пречистую, пустят его в отпуск на храмовый праздник?» Я пожимаю плечами.

«А может, на Михаила… Может, к тому все уляжется там…» Снова молчим. И квас уже не идет.

«Самое живое, — тяжело поднимается старик. — Да здравствует себе. Телочка будет…» — и дышит к своему скоту, пасущемуся в жару мари. «Кружки».

Мирослав ДОЧИНЕЦ

Оставить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован.