Из стихов на руке

Эта печаль тебя съест, переточит слова на мякину, прокрадется уже в самую пазуху снов – ты не будешь спать ночь, ты будешь курить снова и снова, изматывая так, как огонь сигаретный дотл.

В голове загудет, как от стакана ямайского рома, как от ветра дорог, что жизнь твоя пополам лама – судьба выпишет нас из вселенского этого дурдома в безжалостный мир, где никогда никого нет. И тебя давно в этом мире никто не ждет – потому что сошли на нет и загорелись все следы. Только ангел стоит на распутье между адом и раем – у тебя есть аусвайс, но он не пускает туда.

А тебе все равно, потому что идешь отовсюду в никуда, и к чему здесь я, и какой там, к черту, маршрут? Вымирают творцы, остаются разные паскуды – их и смерть не берет, потому что они ни там, ни здесь.

Только тоска твоя – как стихи, написанные всует, как расхристанная ночь, как оборвана первая струна… Расплаться за все, что печаль тебе эта наримует. Не спрашивай о цене – какая там, к черту, цена… 12.08.2013

Алексей БИК