«И мы живем уже после потопа»

19 марта – день рождения ЛИНЫ КОСТЕНКО, живущей в великом времени великой истории. Несмотря на то, что время это состоит из мерцающих сияний на взгляд небольших звезд-звездочек…

Дорогая Лина Васильевна, поздравляю чистосердечно! Вы научили меня и часть моего поколения не просто плыть по течению времени, но и видеть, чувствовать его: в самых предметных проявлениях. И тем самым творить его, воспроизводить – в себе самом и в ближнем, интимно прогретом чаасопространстве.

Ну, да, скажем:

Мне открылась истина печальная жизнь исчезает, как река Почайна. Через века, а то и через годы, река уже станет воспоминанием реки. И только ивы будут знать старые: киевлян крестили в ней, а не в Днепре

Да, жизнь исчезает… И рождается снова и снова! Сохраняя в себе правовые знаки и символы.

В имении гетмана Ивана Сулимы, в современном селе, которое называется Сулимовка, до конских грив припавшие грудью промчались ребята — загула брусчатка — и только гривы… пыль… и свист… гулких копыт отдаленный цокот… и мы… и степь… и желтый падолист… и этих дворов предвечерние хлопоты… И как за солнцем возвращает солнышках, так долго почему-то смотрели мы. А что такое? Подростки на конях… В имении гетмана… Ивана Сулимы…

Да что там – в самой природе читаются эти знаки. Надо только знать язык старых деревьев: даже когда время превратило их в трухлявые пеньки. Пеньки те, выходит так, правдивые летописцы

В.Ц. Этот лес жив. У него хорошие глаза. Шумят ветры у него в голове. Древние пни, лохматые поторочки, летопись тишины пишут в траве. Дубовый Нестор смотрит сквозь пальцы на белые вальсы радостных берез. И сонный гриб в изумрудной кружке дождя напился и через день подрос. Багровое солнце тьмой лесной в просвет облаков показывает кино, и где-то на пне под седой сосной медведи забивают домино. Малые озерца сверкают беззлобно, колышется облако уставшие громы. Поедем поговорить с лесом, а тогда я могу и с людьми.

Вот что воспитывает у нас великий Поэт – умение видеть, слышать, ощущать мир: живым и никогда не мертвым.

Жизнь идет и все без корректур. И время летит, не унимает галоп. Давно нет маркизы Помпадур, и мы живем уже после потопа. Не знаю я, что будет после нас, в которые природа нарядится. Единственный, кто не устает – время. А мы живы, нам нужно спешить. Сделать что-то, оставить по себе, а мы, ничего, пройдем, как тени, чтобы только неба глаза голубые эту землю всегда видели в цветении. Чтобы эти леса не вымерли, как тур, чтобы эти слова не выжили, как руды. Жизнь идет и все без корректур, и как напишешь, так уж и будет. Но не бойся досадной строки. Прозри не бойся, потому что они как лекарство. Не бойся правды, хоть какая горькая, не бойся печалей, хоть они как реки. Человеку бойся душу обмануть, потому что в этом ошибешься – это уже навеки. Сергей ТРИМБАЧ