Холодный борщ

— Ты камень, — говорила. она, покусывая нижнюю губку. – Холодный камень. А я песок. Теплый песок. – Песок – это тоже камень, только измельченный, – лениво отвечал я. – Ты айсберг, – находила она другое сравнение. – Нет, это звучит слишком лирически. Ты кусок льда, который оторвался от айсберга и прибился к моему теплому берегу. Чтобы охладить его… – Холод – это свежесть, – вяло оправдывался я. – Холод – это тонус, настроение. В конце концов, в холоде все лучше и дольше сохраняется. – Нет, дорогой, холод – это просто холод. И я тебе это докажу. – Ты не можешь это доказать, потому что ты горячая женщина. – Женщины все могут, и даже больше. Кажется, это твои слова… Утром на завтрак она поставила передо мной миску борща. Сверху плавали белые облатки жира. – А почему холодный? – спросил я. – Холодным мужчинам – холодный борщ, – холодно сказала она, крася перед зеркалом губы.

Я потерял интерес к борщу и смотрел на ее губы, которые все больше становились похожими на розовый мрамор. Губы женщины, которую я терял. Тогда еще я не знал простой, но важной истины: когда ссоришься с дорогим для тебя человеком, спрашивай себя: хочешь быть прав или счастлив?

Мирослав ДОЧИНЕЦ

Из книги «Хлеб и шоколад. Новеллы тонкого литья и холодной чеканки».